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By Carlos Ruiz Zafón
ISBN-10: 2266194232
ISBN-13: 9782266194235
Dans l. a. turbulente Barcelone des années 1920, David, un jeune écrivain hanté par un amour very unlikely, reçoit l'offre inespérée d'un mystérieux éditeur : écrire un livre comme il n'en a jamais existé, « une histoire pour laquelle les hommes seraient capables de vivre et de mourir, de tuer et d'être tués », en échange d'une fortune et, peut-être, de beaucoup plus. Du jour où il accepte ce contrat, une étrange mécanique de destruction se met en position autour de lui, menaçant les êtres qu'il aime le plus au monde. En monnayant son expertise d'écrivain, David aurait-il vendu son âme au diable?
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Pourquoi écrire un magazine ? Sans doute et avant tout pour garder hint de certains instants de vie. Pour revenir avec des mots sur ce qui fut vécu et dont il importe de prendre moral sense. Afin de l'interroger et de le revivre. Afin de mieux le savourer. Ainsi s'écrivent des notes sur des voyages, des lectures, des rencontres.
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352pages. 24x15x1cm. Broché.
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Example text
C. Vidal, qui avait lu par-dessus mon épaule, haussa les sourcils, intrigué. — Intéressant, murmura-t-il. — Intéressant, pourquoi ? Quel genre d’endroit est l’Ensueño ? Vidal prit une cigarette dans son étui en platine. Je l’avertis : — Mme Carmen ne tolère pas qu’on fume dans la pension. — Pourquoi donc ? La fumée perturbe l’odeur de cloaque ? Il alluma sa cigarette et la savoura doublement, comme on prend plaisir à tout ce qui est interdit. — As-tu déjà connu des femmes, David ? — Bien sûr. Des tas.
Je glissai une feuille dans le rouleau de la machine à écrire et, sans un instant de répit, je m’acharnai à exprimer tout ce que je portais en moi. Je me battis avec chaque mot, chaque phrase, chaque tournure, chaque image et chaque lettre comme si c’étaient les derniers que je devais écrire. J’écrivis et réécrivis chaque ligne comme si ma vie en dépendait, puis je la réécrivis encore. Seuls me tenaient compagnie le crépitement incessant de la machine qui se perdait dans la pénombre de la salle et la grande horloge qui marquait les minutes me séparant du lever du jour.
Elle se déplaçait à la manière d’un félin, et l’on eût cru que son corps, serré dans un corset luisant comme des écailles, était d’une matière aquatique et défiait les lois de la gravité. Son cou mince et interminable était ceint d’un ruban de velours écarlate d’où pendait un crucifix inversé. Je la regardai approcher lentement ; incapable même de respirer, les yeux rivés sur ces jambes inimaginables gainées dans des bas de soie qui devaient coûter plus cher que ce que je gagnais en un an et se terminaient par des chaussures pointues comme des poignards, nouées aux chevilles par des rubans de soie.
Le jeu de l'ange by Carlos Ruiz Zafón
by James
4.1